Hueseando.

¿Cómo iba a saber que del rock no se come?... si alguna vez vieron a David Lee Roth saltando tan majestuosamente, tan seguro de sí mismo y a su soporte superestelar, Eddie Van Halen, moviéndose con tal soltura por el escenario, que más bien parecía que estaba tocando enmedio de la sala de su casa, como si fuese dueño del lugar, ¡diablos!

Bajo aquella premisa, ahorré para mi primer guitarra y me dispuse a sufrir de laceraciones en los dedos, de entumecimiento del huesito del dedo gordo de mi mano izquierda de tanto ensayar las cejillas y de las burlas de mis amigos, familiares y conocidos al son de "¿qué chingados estás tocando?"... oídos sordos y mucha dignidad después, ya estaba tocando que daba gusto. Creo que la moraleja es: "Haz lo que te apasione y llévalo a sus últimas consecuencias", o bien: "A gritos de marrana, orejas de carnicero", aunque pudiera ser que éste último lo aplicaran quienes me escuchaban ensayando. Pero al fin ya estaba más allá del bien y del mal, ya podía sacar sin sudar canciones de quienes fueran mis héroes en las seis cuerdas. "Allá vas, pinche Slash, ni que estuiera tan difícil de tocar tu solo... y tu, Scottie Hill, no eres nadie, peor tú, Shit Hammett"... si, soberbia de quien se siente un Jimi Liéndrix de rancho.

Pero de las moralejas que he citado no ajusta una sola, pues en una de mis muchas demostraciones de destreza vine a conocerte. No niego que inmediatamente me imaginé las maravillas que podrías hacer con esas caderas redondas y altivas, con tus piernas gruesas y lechosas, pero mejor aún, yo sabía que podría besarte hasta dejarte los labios hinchados, si tan solo hubiese podido, pues tus amigas se soltaron pidiendo canciones al guitarrero, y ahí me tienes, salvando el fusilamiento de peticiones inverosímiles: "andale, toca una de Arjona (¡Mierda!)... ¿te sabes la de Esclavo y Amo?... ¡Por tu maldito amor!" y demás yerbas que hicieron que el mismísimo Jim Morrison se cagara de risa en el séptimo hoyo del infierno, viendo al rockstar enmedio de aquella chusma de paupérrimo gusto musical... pero yo no podía apartar la vista de tus pezones, desafiando el tejido de tu blusa, mientras me dedicaba a batear todas y cada una de las peticiones con argumentos que ya querría Felipe Calderón cuando le cae la marabunta de la prensa a recordarle que es un pendejo de marca. Finalmente, me eché al vuelo "Sleeping with you" de Firehouse, y no es porque fuera la mejor de las rolas, sino porque al explicarte la letra en tu lengua nativa, podría seducirte y meter mano entre tus chichis, o bien, palpar tus piernas, subiendo hasta donde ya no te negarías a nada conmigo, pero, mi querida damita, no imaginé que era en esa noche el telonero, el estrella principal llegó en una pinche moto vieja, ridículamente tuneada y tú trepaste alegremente, dejándome una oferta que en ese momento no atiné a rechazar airadamente y con mi dignidad metalera intacta: Tocar en el grupo de cumbias de tu papá.

Y así fué que el siguiente martes, además de soportar las pinches ideas mafufas de tu padre, que quería meter solos y adornos enmedio de La Güera Salomé, La Hierba Se Movía y Juguito De Piña, tuve que soportar al pendejo de tu novio opinando. "Pero si tú no tocas nada, baboso", le dije con desdén, sabiendo que sí tocaba, y bien, a mi objeto del deseo. Pinche Puto. El asunto es qua ya estaba yo en la zona en que se hace daño al rival, algo así como el área chica de la calentura, solo frente al portero y con la bola a modo. Si, a huevo. Y empecé a ganarme a tu mamá con halagos más falsos que un billete de a tres varos, a tu padre, babeando ante unos pinches solos viajadísimos y largos como largo era ya mi deseo por darte un apretón de tamagochi, enmedio del vals, la cumbia, la guaracha y hasta el chachachá que me tocara ejecutar, meneando la melena con aquel célebre movimiento de Jason Newsted en Enter Sandman, arrancando los suspiros y ovaciones de tortilleras, famullas y verduleras en el auditorio fino de aquellas pachangas. Y sucedió que unas generosas formas entre la perrada me bajaron de mi pedestal cumbio-metalero, para echarme un sabroso faje backstage con la madrina de ramo, despertando no sé que sensación entre tu esófago y tu ego, que te fuiste a tu casa ipsofactamente, disimulando tus ojos rojos de jícama con chile: "Ay, el pendejo del hielo seco hizo que se me irritaran" dijiste con desdén. Si, mi´ja, ya estabas rendida, nomás que no sabías.

Y Sanpendejo, tu noviecito, tuvo que irse a estudiar. Y yo, sabiendo que ya no tendrías quien amasara tus carnes ni tu vanidad de mujer maciza y caliente, empecé a tejer mis redes. Que si una cancioncita acústico-baladosa-aflojacalzones mientras estaba solo en el salón del ensayo, que si una rosa robada de la mesa principal de la boda, que si un roce "involuntario" al estar actuando. Y así fué: Si bien Saúl "el gargantas" Hernández hueseó con Laure-ano Brizuela, Si Sabo hueseó con Aletz Zyntetl (¿Así se escribe?... me vale madre) y Fratta huesea con los rockstars de Timbiriche, yo empecé a huesearle a tu novio. Yo era quien tensaba las cuerdas de tus nervios para ejecutarte, era yo quien tañía sobre tus nalgas y hacía sonar al ritmo de los bongós tus pechos bamboleantes. Entonces fué que valió madres. Pasó de ser una simple y llana hueseada cuando empecé a desvivirme por tí. Cuando empecé a bajarle de huevos a los solos y empecé a quererme aprender mejor aquellas canciones culerísimas que escuchabas, cantando alegremente mientras salías a tender tu ropita, cuando fuí a que me "emparejaran" la melena y me aplicaran unos rayitos, quedando más culero que Rigo Domínguez, pero que aquellos besos de lengua pagaron con creces mi caída hasta el infierno de la cumbia en todas y cada una de sus variantes. Imagínate lo que sentí aquella noche en que nos perdimos a dar rienda suelta a todas nuestras ganas. Eyaculé, lloré y dormimos abrazados como seis minutos, antes de correr de nuevo hacia donde se guardaba el equipo... "ay, se nos quedó apagado el coche"

Entonces, a una semana de constante sexo y amor cumbiambero, me decidí a contarle a tu papá. Me animé a oficializarme como cumbiero-a-huevo, y con los huevos, no en la garganta, como dice la sabiduría popular, sino en la cabeza, como chongos de Pucca, entré al salón de ensayo para quedar más frío que la carrera artística de Los Jaguares... vino tu noviecito de visita, y a la hora y media, ya tenían fecha para que te fueras a vivir con él a la capital, claro, boda civil por delante... y todo el plan se volteó patas pa´rriba, igual que te volteabas tú mientras yo luchaba por digitarte mejor... diablos. Y renuncié a la banda, a la cual llamaba yo Campeche Mode, y aguanté las súplicas de los demás, las de tu papá y hasta las de las fans del tumbao... simplemente se acabó. Ahí, mientras empacaba mi guitarra y mis cables, fué que me di cuenta: Era yo, simple, llana y oficialmente, un huesero... y la tocada se acabó.